Tirar, tirar, tirar, tirar.

Soy yo el que no encaja, que nadie se preocupe. Que hagan conmigo como con las piezas rotas, las que tiran a algún rincón para después buscar otras que sean mejores, más bonitas, más brillantes.

Que alguien deje que descanse, que el mundo se olvide de mí un rato; un poco de sueño, no quiero nada más. Porque ya no es querer despertar y que sea verano o haya pasado mucho tiempo, eso ya da igual. Que se cierren las olas y alguien escriba que yo no pude ser, aunque lo intenté...